Il devrait être interdit de travailler plus que l’on ne peut pour ressentir.
A mon insu de mouton ensommeillé le jour, des rêves se glissent dans mes synapses nocturnes, comme pour dire ce que la lumière éteint dans mes pas d’éveillée.
Pensées
à lire et à manger
Le silence et le temps creusent les rides et rigoles de nos proximités.
Il m’a fallut te désapprendre, détricoter les mailles de notre tissage, jusqu’à en découdre…
Je suis un papillon et toi, un ours.
Les formes peuvent varier tant qu’elles se faufilent avec souplesse et sagesse, autant qu’elles bricolent avec leur essence…
Plus on vieillit, plus on considère nos acquis comme des trophées parce qu’on en a sué pour grandir.
Parallèlement à ça, nos neurones nous quittent joyeusement, la résignation s’installe, la vie se propage en dehors de nous.
Nos blessures deviennent des vérités pleines d’amidon poilu
retour des morts vivants
Les êtres humains meurent de peur.
La bave aux lèvres dans les supermarchés
Le teint bleuté
Un coeur trop petit pour battre si vite ?
Dans cet hiver nucléaire, tapisser ton cercueil de fleurs et d’oiseaux
Je t’aime et tes doigts se fripent et ta barbe pousse déjà
Déjà me parle de cette baie blanche que j’ai cueillie pour voir le temps s’écouler à travers sa lente décomposition
Tout est ouvert au vent et tout ce qui vole vient se planter dans mon thorax
Cher destinataire inconnu,
j’ai choisi cette feuille de papier bleu ciel pour vous partager les impressions qui m’habitent ce soir : il me semble que cela vous fera du bien de recevoir cette lettre, ces mots couchés sur le bleu du ciel, car je compatis à vos blessures, celles qu’infligent sournoisement ce que l’on nomme le « monde du travail ».
Chaque lune nouvelle apporte avec elle la matière, un virage et son torrent de larmes, en ces points de cycles faits d’agrégats de petites morts.
Pas la mort avec un grand « M » non, mais plutôt toutes ces (en)vies interrompues, prémices d’un chemin fantastique. Toutes les vies dont on rêve aussi.
De l’écran qui montrait l’arrivée d’une locomotive en gare de la Ciotat à celui qui se love partout et à toute heure au creux de la main, il y a à peine plus d’un siècle.
On appelle ça le progrès. Autant dire qu’à l’échelle de l’humanité, une miette nous sépare de l’invention de l’image en mouvement.
31 ans.
Je commence à peine à me réconcilier sans jugement avec l’adolescente que j’ai été.
Et je pense que c’est une bonne chose : je commence à savoir qui j’étais.
Je commence à accepter mes putains de défauts. Peut être.
A les regarder droit dans les yeux et à avoir de la compassion pour eux.
Etre petit.
Avec toutes les grandes émotions et les grandes découvertes que cela suscite.
Se laisser porter, transporter, passer de bras en bras regarder avec un regard tout neuf le grand monde.
Etre perméable, complètement ouvert.
Parfois avoir faim, froid, chaud, mal aux dents, se sentir tout seul ou au contraire trop sollicité.